no tener estilo es repetir sin criterio propio la memez de los demás

MARÍA ELOY

Nacida en Málaga. Poeta, auxiliar administrativa y diseñadora gráfica. Autora de tres libros, Diseños experimentales, Metafísica del trapo y Cuánto dura cuánto, y colaboradora en numerosas revistas y publicaciones. Premio Ateneo Universidad de Málaga, 1998, premio Carmen Conde 2001.

María Eloy es una elegante en su acepción no cateta. No sólo ha demostrado que la mística sí es contemporánea, esa percepción del abismo que nos separa de Dios ante la visión del frigorífico a final de mes. También se atreve con el entusiasmo y la pasión en estos tiempos, pesados, de tan leves.
Hay que tener mucho estilo para poetizar la vida cotidiana. María no es cursi y sí es considerada, tanto que cuando habla de metafísica, de inmediato nos tranquiliza con algo tan familiar como un trapo. Divertida, ingeniosa y espontánea, y con ese aire de no darse importancia que es habitual en los importantes.

Qué es estilo, María

Estilo es, para mí, una forma de estar en el mundo sin que se te note la tramoya. Es un secreto estar y cada uno tiene su propio secreto; que no se te note el secreto de estar, de interpretar tu papel en el mundo.

¿Y no tener estilo?

No tener estilo es hacer leña del árbol caído, reírle la gracia a los imbéciles que se contonean y alardean de lo bien que les va en el mundo, de lo muy bien que se hicieron a sí mismos y de lo trabajadores y poco aburridos que están en su jornada constante de 24 horas. No tener estilo es repetir sin criterio propio la memez de los demás.

Qué cosas te ponen los vellos de punta

Me pusieron los vellos de punta los que se rieron en la cara del artista mediocre y no cuestionaron nunca sus propios textos. Los que hicieron burla de la minoría detrás de su mayoría brutal, sin pensar por un instante que cualquiera es una minoría rabiosa.

Cómo definirías Málaga

Para mí Málaga es la gran puta, cuyo coño es el puerto por el que abierta de par en par termina sus coitos a un módico precio. Simpática y falsa cree que sus tetas operadas de litoral siguen poniendo cachondos a los clientes, pero a ellos (ah tristeza) les gustan las tetas naturales. La solución no existe, somos hacia afuera pero con las cosas colgando por dentro. Cosmopolitas sí, pero falsos. Hablamos todos los idiomas si es necesario para vendernos bien.

Sí, la lengua siempre es interesante para estas cuestiones.

Pero Málaga me gusta después de todo. La playa en invierno y el sol sin viento a cualquier hora. Esto nos hizo fáciles e interesados y me gusta. La autocrítica es muy malagueña también, ser andaluz es interesante en este sentido.

María Eloy en Málaga, y Oldenburg en Norteamérica han puesto a la pinza de la ropa en el lugar de honor que se merece. Los dos también coinciden en transmitirnos una visión esperanzadora sobre el arte. Para Oldenburg, la historia de la escultura clásica se resume en unos toros, unos griegos y unas tías en pelotas. Y María le atribuye a la poesía el poder de atracción de un wonderbrá.

Les dejo con su poema El Día de Sellado, en el que recorre el trayecto que va desde su casa al Molinillo para sellar el paro. Si quieren más información visiten su blog http://www.mariaeloy.blogspot.com/, para audición: http://www.sopadepoetes.blogspot.com/

EL DÍA DE SELLADO

la ciudad levanta la prisa hacia arriba
tramita de centros los barrios
circunvala de brazos cruzados
mira y pestañea con todos los semáforos
muestra que está abierta plenamente
y en esa ciudad estás tú
en algún punto latitud longitud
estás guardando tu secreto
a esa multitud que rodea los mercados
que trafica con dinero
que escatima tu subsidio
estás rondando la n tres cuarenta de tu litoral letal
caminando haciendo aceras
perforando túneles
con la cabeza de pensar
haciendo carteles en el sencillo pacto de mirarlos
pero si tú desapareces
la ciudad se hace lenta
hacia abajo
se limita a un recuerdo
se pone dominical y religiosa
hay tanta naturaleza donde no estás
que quererte es un acto social y urbano
muy civilizado
te cedo el paso

te cedo el peso
te cedo el piso
te cedo el poso
y te cedo el pulso

ciudad ornamento de ti en las fuentes
en las rotondas en las viejas sencillas que tramitan
las espinas para gatos rutinarios
en los alcorques de árboles catalépticos
en todos estás tú
simple
haciendo gravitación
mientras
yo me dejo compulsar por una legión de secretarias
esperando que se abran los mostradores como un mar de aglomerado
para que yo pase
qué paradoja
con mi paro rotundo